Secret.

Aprende a callar para sobrevivir. Un camino de espinas que quema y atrae, que arrebata la vida, que deja sin aliento, te olvidas de respirar. Cuando Phil le tenía cerca el mundo a sus pies parecía insignificante. Había pasado los años, de brazo en brazo, de boca en boca sin haberse atrevido nunca a saborear la que se convertiría en la peor adicción de ellas. Su regazo y el picor de la barba contra la de él. Tan electrizantecomo venenosa. Con una mujer a la que John le debía lealtad y en la que Phil no podía pensar. Los humanos son egoístas por naturaleza, y más perdidos en aquella cabaña a refugio de la nieve del invierno una vez más. Huyendo con una excusa barata para encontrar el calor en el cuerpo del otro sin miedo al "qué dirán". Atrapado en sus brazos viéndose capaz de hacer descender una de sus manos por su vientre, enredando los dedos en el poco vello de este. 

Buscando perdido el amor en labios ajenos cuando lo había tenido siempre frente a él. Treinta y ocho años después besaba a aquel hombre como nunca había besado a una mujer. Podía sentirse un hombre completo. Después de las noches en vela y el llanto por aquella hija que no le dejaban ver, él, que había sido su único apoyo se convertía en ese amor impuro y voraz que no tenía que ser para él. Repasando su cuello a besos completamente perdido en el momento. Treinta y ocho años después se daba cuenta de que le había tenido siempre delante. Cegado por las palabras ajenas, por el miedo a salir de un armario en el que no se creía.

Es nuestro secreto, pero déjame vivir amándote.

Estúpida y sensual.

Sin pedir permiso, colada en mis pensamientos de una forma que ninguno de los dos había esperado. Sentada en mi cabeza balanceándose en el columpio de mis sueños sin haber llamado antes de entrar. "Esto no está bien". Si hay algo que lo esté que baje Dios y lo vea. Que me tiemblan las piernas al tenerla cerca y que sus labios son un fruto prohibido. Que Dios le dijo a Eva y que Eva mordió, yo también quiero morder pero le tengo demasiado miedo. Que dice no, y yo pido por favor un si de sus labios que me permita deslizarme por sus piernas una noche de locura hasta perder la maldita cabeza. Que no hay razón sólo condición y que ésta me enferma y ya no puedo aguantarla más sin perder el norte. 

Qué hoy por ti soy lo que me pidas. Aunque no quieras pedir. Aunque te niegues. Aunque no sea lo correcto. Aunque lo correcto me importe una jodida mierda hoy. ¿Le damos una oportunidad a los sellados labios que aún me piden en su silencio ser besados? No. Insistente que ataca, que duele, que araña como un gato rabioso. Sólo tú. Nunca había sentido algo así. No sé que es el amor. Esto es algo. Es distinto. Dime que lo sientes. 

No me engaño más, esa respuesta no va a llegar. Apartas mis miradas, caminas más rápido de la cuenta, no podré alcanzarte. ¿En qué jodido momento me fijé en ti? Te regalo mis buenas noches y promesas que no me dejarás cumplir. Si él ya no está yo puedo ser. Si no me dejas ser puedo seguir mendigando. Si mendigo es porque siento. Si siento es porque vivo. Si vivo es porque... ven.

¿Cena para...?

El problema en aquella casa es que nadie le entendía. En parte porque él no había querido que lo hiciesen, más nunca se atrevería a aceptar que eso mismo era cierto. Que todo había cambiado y que él, en aquellos momentos seguramente se sentiría más a gusto con sus hombres que lidiando con problemas familiares que, en su estado, se le iban de las manos. Había matado a un hombre ¿Ninguno de ellos podía entender aquello? No, porque no lo había dicho, no en voz alta, y le reprimía de forma que se exaltaba con cualquier comentario mal dicho, cualquier error, sin importar lo pequeño que llegase a ser. Su perdida mirada se clavó en su mujer cuando esta detuvo a su hija dándose cuenta de que él ya no era capaz de esto aunque su mismo tono de voz llegase a asustarlas. Su mirada se relajó, aunque sólo lo haría unos instantes. No se tenía que ser especialista para darse cuenta de la tensión en el cuerpo de Sam, completamente constante, su cuerpo erguido, sólo sus brazos se atrevían a moverse para llevarse a la boca un trozo de cualquier cosa, tanto pollo como puré. Sus ojos, cuando te miraban, no parecían hacerlo, te traspasaban cual fantasma de unas navidades que ni siquiera llegaron. Como si en realidad tú mismo no estuvieses allí, frente a él, sólo una sombra extraña que en su misma vida ya no tenía ni voz ni voto. Sam era sólo un recuerdo de algo que dejó lejos y que se lo llevó una muerte en sus propias manos, que ahora era difícil de recuperar, digo difícil, no imposible. 

Más fue la respuesta de su hermano la que no le gustó. Pues sabía muy bien que, aunque a Grace no le gustase, probablemente callaría, o no, no sabía tampoco como le había afectado a ella la supuesta muerte de su marido y su regreso. Aunque a lo mejor, y esto sólo pasaba por la mente de Sam, sería más feliz acostándose con Tommy sin tener que esconderse de él, su marido, la única persona a la que decía haber amado en su vida. Porque Sam podía verlo y adecentaba su misma locura, Tommy y Grace tenían algo, y no se creía lo de un beso confuso, mentiras, burdas mentiras que una persona como él nunca creería. 

- Tú no sabes que es lo que necesito, Tommy, si lo supieses muy posiblemente ni siquiera estarías ahí sentado. - 

Soltó, como si nada, uno de aquellos comentarios que Sam nunca hubiese dejado salir de sus labios en una cena como aquellas, más la tensión que se respiraba ya era más que evidente y en sus estado bien poco le importaba dar a entender lo que él mismo pensaba ¿Delante de sus hijas? Y del mismísimo Señor si bajase a cenar con ellos aquella noche, en la que la luna se ensombrecía bajo la atenta mirada de un Sam que ya parecía no sentir. El pollo cayó sobre su hermano, y Sam ni siquiera se inmutó. Dejaba su mirada azul marino, vacía, clavada en su Tommy cual cuchillos que atraviesan sin ser vistos y que luego, pasan factura.

Esta es Jane.

La mujer que se olvidó de serlo. La mujer que se convirtió en alguien más, en un punto negro entre tantos otros. Esa es Jane. No tiene nada de especial, absolutamente nada. Su mirada, su sonrisa, es tan corriente como la del carnicero o la vecina del quinto. Jane no se encuentra nada especial, se ha forjado con la dolorosa idea de saber que ella no es nadie, que nunca llegaría a ser nadie, que no la mirarían por la calle y que su mundo se reduciría a una estúpida rutina que, después de saber de su esterilidad, no la llevaría nunca de nuevo a casa con una familia. Se pintaría una máscara al mundo y se convertiría en una mujer normal y corriente. Caminaría junto a los demás, un robot de la sociedad, un esclavo más del capitalismo. Nunca una palabra de aliento para ella, nunca nada que la hiciese sentir diferente la convirtió en una auténtica igual. Jane es aquella vieja camiseta junto a las deportivas manchadas, esa poca feminidad que desprende por cada uno de los poros de su piel porque se ha olvidado de que es una mujer y es preciosa. Ha dejado pasar todos los malditos trenes de su vida por miedo al error y por nunca creerse lo suficientemente buena como para subirse a ellos y ver cambiar su mundo. Se ha regido por el camino a casa andando desde el café, dar de comer al gato y tumbarse hasta que la noche caía sobre sus pies y la obligaba a acostarse. Enamorada de los momentos en los que nadie la obliga a pensar en nada, llorando por compromiso casi más que por sentirlo y completamente sola, siempre sola.

Es incapaz de ver que es bella, es incapaz de comprender que por ella misma haya una mirada que consiga sonrojarla. Se ha dejado, se ha dejado tanto que parece casi más mayor de lo que es. Se ha olvidado de lo que es intentar llamar la atención y envidia a aquellas mujeres que a su alrededor son hermosas, son tan hermosas que no les hace falta mucho más que una radiante sonrisa que haya derretir al mundo, que la haga derretir incluso a ella. Jane es una mujer que, a sus treinta y séis años aún sigue siendo insegura como a los quince, una mujer que se aferró al matrimonio a temprana edad porque decidió que era lo correcto, o porque quizá no encontró una vía de escape a la vida mejor. Es una mujer que no lloró cuando hablaron de aquel hombre, apodado su marido, que había caído con el coche al río y había muerto ahogado. Jane nunca ha llegado a saber realmente que era lo que quería y eso se le ve en los ojos. Los ojos dulces de ella se alejan de ser lo que deberían, pero no es que no lo sea, es que en el fondo ella sabe que no es nada, no habrá nunca un adjetivo que la califique, no habrá nunca un nombre, no habrá jamás por donde cogerla. Indecisa en la mayoría de sus decisiones porque tiene miedo a equivocarse de verdad, a caer, a estamparse contra el suelo. Considerando que su vida ya ha terminado y que lo que le queda no es más que lo que ha tenido anteriormente, un camino lento y rutinario que no le va a dejar tiempo para disfrutar de lo que le queda.

Se olvidó de lo que eran las relaciones sociales. Jane ya no conoce nada más que una bonita amistad con la que reír un par de veces para volver a la realidad de un hogar. Jane se ve incapaz, incapaz de llamar la atención de nadie, incapaz de entender que por un momento ella sería capaz de levantar cualquier otro instinto que no fuera alguna vez el de protección, por esas mejillas sonrosadas o por esas rodillas que se han estampado contra el suelo y ahora sangran. Hace cuatro años que murió su marido y hace cinco que no ha mantenido relaciones con nadie. El sexo es algo que ha olvidado, algo en lo que no ha experimentado, algo que no ha probado, algo que se ha perdido en su vida. Torpe en todos los sentidos cuando hablamos de esto. Su coleta mal hecha, su ropa manchada de café y aquellos viejos zapatos negros que no pegan con nada no la ayudan nunca. Jane no despertaría el instinto de nadie, ni siquiera de los animales. Acostumbrada a vivir el amor de los que tiene a su alrededor, capaz de rechazar a los hombres casi sin darse cuenta. Enamorada de todas y cada una de las parejas que entran en la cafetería, de los habituales, de aquella conexión sexual entre la motrena y el de los tatuajes, de los besos de despedida de aquel marido a su mujer delante de la puerta y de lo que se dejan por decir los abuelitos del fondo. Pero nunca en sus carnes, no por ella, no para ella.

No quiero.

Una noche más. Pasaba él uno de sus brazo sobre los hombros de ella y besaba su cabello, aspiraba su olor deseoso y volvía a concentrar su mirada en la televisión. Esta última no decía nada, algún anuncio de dentífrico mal diseñado. La lamparita de la mesilla les abrazaba tenue sin darles calor. El viento se colaba entre las rendijas de aquella vieja ventana y el anillo rodaba en su dedo, en el de ella, como un juguete sin ánimo de serlo que corría el peligro de romperse. ¿Qué pasaba por su mente? La pequeña Violeta se hacía mayor. Había cumplido los veinticuatro y llevaban juntos más de cinco. La pequeña Violeta, en otra ocasión habría sonreído. Hacía un par de meses que le había pedido matrimonio. Pero hacía más de tres que aquella radiante sonrisa se había cruzado en su camino. ¡Qué peligroso es el corazón!.

La mañana era helada. La nieve cubría las calles y ella llegaba tarde a la oficina, un trabajo aburrido, sin sonrisas encandiladoras de por medio. Se paró en la nueva cafetería de la esquina, que por razones que desconocía hasta ella misma nunca se había parado a pisar, y sin mirar al camarero concentrada en su nuevo Iphone séis y en los tres mensajes de su jefe le pidió un café con leche para llevar. Si la existencia humana no fuese tan caprichosa y si el corazón no nos pidiese más de lo que podemos darle probablemente las cosas se hubiesen quedado ahí. Pero en algún momento ella alzaría la vista y se la cruzaría con aquellos eternos ojos azules que la llevarían de nuevo a pisar de puntillas la cuerda floja de los sentimientos. El destino caprichoso se la llevaba de cabeza. Dulce. El azúcar se desparramó sobre la barra de forma torpe y descuidada porque ella no podía dejar de mirarle. El fue cordial. 

Todas las semanas se levantaba más temprano. Se vestía y salía corriendo para tomar el café en la mesa del fondo, esperando que él siempre la sirviese a ella. Que se acercase y le volviese a sonreír. Todos los días, incluso los fines de semana, el despertador sonaba media hora antes, una hora antes, hora y media antes. Se apoyaba en la barra y disfrutaba de las noticias del día con sus comentarios graciosos y esa chispa natural que nadie más que él podría tener. Tres meses atrás.

Una noche se sentaría en la mesa y le pedirían matrimonio. Uno lejos del joven del café recién hecho. Jorge era su novio. Mario quería ser su amigo. Las tornas se habían cambiado. El destino es caprichoso, casi tanto como lo somos nosotros. Hace casi dos meses que Violeta dio un si quiero que no sentía. Hace más de dos semanas que de reojo ve sonreír a Mario. Hace más de tres meses que no ama a Jorge. A Mario parecía que lo conociera desde siempre. 

Sé.

Pocas cosas son las que realmente sé. Sé que me gusta. Sé que me atrae ¿Sé hasta que punto? Nunca sabré hasta que punto. Deslizando suavemente las sonrisas por el conducto de la locura y la enfermedad siempre nos topamos con la misma clase de muro, ese que es difícil de saltar. Y entonces locamente te sonríe, y aunque está ahí no puedes tocarle, completamente inalcanzable. ¿Habrá pensado en mi alguna vez? Niegas, porque debes negarlo. Otros brazos le acunarán esta noche. Me pegaré a mis sueños otra vez, una más, una tras otra para poder vivir de la esperanza de sentir algo que está prohibido en mi mundo. Recordaré, como su risa ha atrapado mi corazón rebelde y como su nombre se ha repetido y mi cabeza una y otra vez como las campanas de aquella vieja iglesia que a deshora vuelven a sonar. Abrazas el silencio por no acogerte al ruido y no volverte loca. Te sientas. Te levantas. Te vuelves a sentar. Bienvenido a mi mundo, esperaba que no esterases jamás. ¿Conoces eso? Un mariposeo. ¿Lo entiendes? Te estás colando. Bombea la sangre hasta que te deja sin aliento. Esa cabellera rubia es ahora mi tortura. ¿Moriré por desear enredarla entre mis dedos? Si es por amor yo muero y si es por querer se supone que quiero.

Desgarrado.

Has querido jugar a ser demasiado fuerte. Caes, tropiezas, te rompes, haces que el alma se desgarre como un viejo papel de periódico que jamás nadie ha leído. Por dentro hay cataratas sangrientas de dolor que se anudan con fuerza en el pecho y te oprimen hasta la garganta en busca de la falta de aire para respirar. Si pudieses detener el tiempo pararías las manecillas del reloj para siempre. No vivir más sabiendo que sin saber lo que de verdad deberías haber sabido. Extrañas vocecillas que susurran nombres al azar, que te impiden concienciar el sueño y que galopan en tu espalda como venenosos duendes endiablados capaces de hacer perder la poca cordura que a duras penas ha quedado. Espejos que no reflejan nada cual vampiro acicalado. Mentiras que se amontonan en los cajones de una habitación sin ventanas. ¿Cuanto más va a aguantarlo? Lo suficiente, aunque eso siempre es demasiado. 

Enrevesados los caminos de un corazón que late porque está obligado a ello. Preguntas que se quedarán sin respuesta y respuestas que nunca obtendrán preguntas.  Soluciones radicales que romperán otros corazones inocentes  quizá no tanto. Incapaz de decir lo que sientes por miedo a que ese mismo sentir sea el equivocado. Son esas cosas que nunca hablarán por si solas, esos momentos en los que sabes que se está quemando el alma. ¿Has hecho mal? Puede. Posiblemente no seas la única aquí que se ha equivocado.

Los humanos, olvidan.

— ¿Juntos? —

— Para siempre. —

Sellaron aquella noche en un pacto repentino de amor. Y de ahí a la boda, la hipoteca, los críos, el estresante trabajo y la niñera de siete de la mañana a séis de la tarde. Se olvidarían con los años que una vez se hicieron una promesa de amor. Vivirían esclavos del Estado, tacharían en su lista de cosas imprescindibles los caprichos menos prescindibles y se equivocarían en todas las decisiones que tomasen hicieran lo que sea que hiciesen. Se verían envueltos en una espiral de mentiras que acabarían siendo verdad a medias y aceptando porque no les quedaría más remedio. Se olvidarían que una vez hicieron aquella promesa de amor mientras dan de comer a los tres niños que buscan el cariño de unos padres que se han sometido al capitalismo. Ahorrarían para la universidad de los niños y aspirarían a tener médicos y abogados en la familia. No apuntarían a la pequeña a teatro y evitarían que el grande se comprase aquella vieja guitarra que vio por internet y que prometían que era de su cantante favorito. A la mediana ni siquiera le prestarían atención. Se olvidarían que una vez se hicieron una promesa de amor y cuando se dieran cuenta él ya estaría en la cama con una muchacha viente años más joven que él, ella lloraría en su rincón de siempre y los niños despertarían asustados buscando una familia que al parecer ya no estaba allí. El mayor cumpliría los dieciocho y se marcharía de casa en busca de una estabilidad que se había desvanecido, más tarde, las otras dos, lo harían también. Se olvidarían que una vez hicieron aquella loca promesa de amor y aquella mujer, con casi cincuenta y cinco años a la espalda le pediría el divorcio para acabar con todo de una vez por todas. 

Se olvidaron de las noches en vela pensando el uno el otro. Se olvidaron de los besos al alba, de las risas escandalosas, de los momentos bonitos. Se olvidaron de la juventud, de la verdad, de la rebeldía y de las ganas de comerse el mundo. Se olvidaron de quererse y se quemaron por completo. Se olvidaron de aquella promesa que daba tanto y poco pensaba recibir. 

Él se abrocharía la americana negra y ella se enfundaría en un viejo vestido. Se mirarían al espejo por última vez y derramarían la lagrima más cruel de todas. Se estamparían de golpe contra la realidad y verían escritas en el cristal las palabras que les habían llevado hasta allí. Se sentirían débiles y morirían por dentro. Querrían haberse acordado alguna vez de lo mucho que habían dicho amarse un día antes de dejar que el tiempo los devorase. Pasarían los dedos por aquel viejo espejo una última vez y afrontarían la realidad a la que habían sido arrojados sin piedad. Se mirarían a los ojos por última vez y su corazón se encogería. Una ráfaga helada les azotaría dando un toque de atención y el abogado paliducho carraspearía buscando una mirada de comprensión a sus palabras. Él sonreiría, ella correspondería. 

— ¿Juntos? —

— Para siempre. —

Se llama Ginebra.

Su mirada era tan dulce como el azúcar, un océano infinito dónde podría perderme. Juraría que ya la había visto en otra parte. ¿En la carnicería, quizá? Incluso las mujeres tan preciosas como ella debían de comer algo de carne. O quizá era vegetariana. Podríamos descartar la carnicería. Era un lugar más frecuentado aún. Era un lugar de película, de esos en los que parece mentira que alguien pueda conocer a otro alguien, en realidad no la había conocido, sólo la vi pasar y la tache de amor de mi vida, cosas que pasan. Pasan porque a mi me solían pasar muy a menudo. Siempre acertaba, lo que pasa que con las mujeres parecía no funcionar. Había desistido hacía meses. No, años no, he estado desesperado unos cuantos más de los que debería. Tenía una cabellera rubia y larga, creo que no llegaba a su cintura pero se acercaba. Se contoneaba como una maldita Diosa y yo no podía apartar la mirada de ella, ni yo ni la docena de tíos de... dónde fuese que la vi por primera vez. Juraría que jamás perfección igual había llegado a mis ojos, pero lo mejor de todo estaba por llegar.

Yo, de lo más mundano. Decía que medía uno ochenta cuando no llegaba al metro setenta y cuatro. Juraría que ella al menos medía uno setenta y siete, no me la quería imaginar entaconada. El color de mi pelo era una mezcla extraña entre el castaño y un pelirrojo raro que no le gustaba a nadie. A mi me encantaba. Creo que es de aquellas cosas que le hacen a uno ser ese mismo uno y no otro diferente ¿Me explico? No, yo no era rubio ni brillaba mi pelo al sol como hebras de oro, pero, a pesar de todo, tampoco era un adefesio, mirarme no era tan difícil, creo yo. De lo que no me he podido quejar es de mi cuerpo atlético, me encanta. Mi nariz es algo más grande de la cuenta pero mis ojos verdes ayudan a esconder todo lo "anormal" que pueda llegar a eclipsar mi rostro. ¡Maldita sea, no soy feo! Soy del montón. Tras mi oreja se dibujaba una bonita ala angelical, casi tanto como ella, adoro sentirme libre, sentir que el mundo es libre aunque no sea realmente cierto. De sueños se vive, yo soy un soñador, por eso sueño con ella.

No te digo que me he enamorado porque diría la verdad y ahora mismo prefiero mentirte. Es mona. Gilipollas, está buenísima, he dicho ya que es una diosa ¿A quién engaño?. "Una mujer como ella no se fijará en un hombre como tu, Mario." ¿Un consejo? A los amigos ni caso. Ni agua. ¿He dicho ya que era preciosa? Rubia, de ojos azules, de tez clara. ¡La conocí en la estación! ¿Cómo no me he acordado de ello? Claro ¿Quién en la vida real conoce a alguien en una estación? Bueno, que no la conocí, sólo la vi. Sólo cruce mi primera mirada. Sólo perdí la noción del tiempo. Sólo pedí a Dios en un susurro desesperado que ella se fijase en mi. Sólo suplique, de rodillas, una mirada que quedase a fuego entre los dos, por siempre. Y rogué, entonces, que volvérmela a encontrar sería el único motivo real por el qué lo dejaría todo. ¿Se puede enamorar uno frente a una sola corriente eléctrica esperando un maldito tren en una maldita estación? Se llama, Ginebra, y es incluso más adictiva que la que ya conocemos.

La complejidad femenina.

Vete para que no te pueda amar. Olvida para que yo pueda olvidar. No, no te acerques, no, no me llames. No quiero saber que existes. Quiero olvidar que deseo olvidarte porque jamás te he conocido, no he querido conocerte. Evitaré sentir que me miras con esos ojos que me piden que me quede para siempre. Flagelaré mis sueños cuando lleven tu nombre. Me duele el alma y no sé porqué, ya que no me acuerdo de ti. Desconocido, no voy a girarme a verte una vez más, eres como la chica del bolso marrón o el joven de la camisa azul, desconocido. No vuelvas a llamarme por mi nombre, no sabes quien soy, yo no quiero saber quien eres. Para ti un suspiro en el viento, para mi una mancha borrable. No me mires a los ojos, no te he dado permiso. No voy a morir amándote porque hoy no sé ya quien eres. No voy a vivir deseándote porque no soy capaz de permitirme un lujo semejante. 

Vuelve para que te pueda amar. No dejes que te olvide jamás. Acércate y vuélveme completamente loca, te suplico que vuelvas a llamar. Existes, yo sé que lo haces. No quiero olvidarte porque no sé como lograr algo así. No evitaré sentir que me miras deseando que vuelva a tu lado porque soy yo la que se muere por hacerlo. Daré gracias a Dios cuando tú en mis sueños beses mis labios una vez más. Me acuerdo de ti a cada segundo y es por eso que mi alma siente que va a estallar. Tú no eres el joven de la camisa azul y por supuesto no llevas bolso. Eres el joven de ojos ambarinos que me ha jurado la eternidad, al que he creído y al que sigo esperando hasta la perdida de cordura. ¡Por Dios llámame por mi nombre una y otra vez! No hay melodía más preciosa que saber que te acuerdas de él, de mi. Para ti un suspiro en el viento, para mi la pura necesidad irremediable de amarte, de tenerte, de tocarte. Mírame a los ojos pero no te olvides de recordarme que tú sientes lo mismo que yo. Voy a morir amándote porque es lo único que sé hacer. Voy a vivir deseándote aún a sabiendas que me costará el corazón, el alma y la vida. Aún sabiendo que no puedo permitirme un lujo semejante.

Sueños enlatados en una lámpara de metal, cómo los genios.

Vivimos en un mundo en el que el dolor nos ha obligado toda la vida a mantenernos fuertes. Vivimos momentos que nos consumen, que nos hacen desear nuestra propia muerte. Hay veces que todo carece de sentido y otras que nos sentimos afortunados de seguir con vida. Con Vincent todo aquello pasaba de golpe. Era un huracán que se lo había comido, que le había mordido la cara como un perro rabioso. Ahora se miraba al espejo, apretaba la corbata contra su cuello con decisión y cogía las llaves del coche dispuesto a deshacer los errores que había cometido días atrás. Anastasia era para Vincent un reto que le había hecho arder en las llamas del averno. Le daba tanto miedo como le gustaba y aquello no podía estar bien. Si algo no podía evitar era necesitarla, no tenía ni idea del tiempo que llevaba sin verla desde que la dejó en su casa aquella tarde nublada de verano en la que, afligida por el momento, se sinceró con el actor destrozándole el corazón, algo que la rubia no sabría jamás. Sentado en el asiento del piloto y girando cada esquina como si de una carrera se tratase el Vincent sensible había dejado dormida a una Sandy en una cama demasiado grande para ella y esperaba encontrarse a Sia ya esperando. Vestido no para una ocasión así había guardado en secreto el momento, lo había sellado, porque cuando él quería las cosas podían cambiar mucho.

Le había enviado el mensaje haría unos quince minutos. Si se daba prisa aún tendrían tiempo de mucho. Le importaba bien poco lo que pudiese decir. Había llegado un momento en su vida en el que no el tenía miedo a nada más que a su corazón, que latía a toda prisa como el del quinceañero despreocupado que ha quedado con la chica de sus sueños, una mentira bastante lejos de la realidad que era otra muy distinta. Se iba a encontrar con la mala cara de la rubia para llevarla al lugar perfecto, con la temperatura perfecta y con el acompañante imperfecto. Se remangó la camisa y aparcó el coche delante de la casa de la chica apagando las luces para no levantar sospechas. Era tarde, demasiado, pero le urgía tenerla a su lado, quizá nunca entre sus brazos, quizá jamás podría sentir por ella algo más que una enfermiza amistad pero se conformaba con que no le odiase. Me duele que no pueda decirte que me muero pero más me duele sentir que ya no quieres verme, estar a mi lado. Pedirle perdón por un ataque de dolor repentino, por unos celos prohibidos, enseñarle que él podría ser mejor pero que nada de eso está bien. Al menos, por una noche, alejarla de la realidad que la rodeaba, que los ahogaba a los dos para mostrarle que, más allá de las noches de llanto y el placer de las sábanas de seda existe un amigo que se ha forjado una vida a base de dolor que aún la quiere, que aún la sueña, que aún tiene la esperanza de que ella no se olvide jamás de que ha existido un hombre llamado Vincent capaz de quererla hasta no saber dónde estaba el límite.